楼下传来老狼撕心裂肺的嚎叫：“崩了他！崩了他！快他妈开枪啊！”

黄仲达没动。

他的手指扣在扳机上，但那根手指，僵住了。

林定耀一动不动，打火机的火苗凑在图纸旁边，稳得像庙里的长明灯。他甚至往前倾了倾身，让枪口更紧地贴住自己的额头。

“黄老板，你开枪，我松手。”

林定耀的声音很轻，像在聊天。

“这张图跟我一块儿烧成灰。你那批货，就永远烂在海上。发动机、底盘、变速箱，全喂鱼。”

火已经吞掉了图纸右下角，纸灰飘起来，落在那叠大团结上。

五秒。

黄仲达额头上的青筋一根一根地鼓起来，太阳穴剧烈跳动。他的手在抖——不是因为怕，是因为他在两个选择之间被撕裂。

开枪，解恨。

但图没了。

不开枪，丢脸。

但图还在。

这道选择题并不难，难的是在几十个手下面前做这道题。

六秒。

火烧到了图纸的中段，一条辅助航线的标注在火焰里扭曲、消失。

黄仲达动了。

他猛地收回枪，一把抢过正在燃烧的图纸，摊在桌上，用手掌拍了下去。

一下。两下。三下。

火灭了。

掌心传来一阵刺痛，皮肤烫出一道红印，水泡立刻鼓了起来。黄仲达疼得倒吸一口凉气，但十根手指死死压着那张残缺的图纸，不肯松开半分。

整个二楼，安静得能听见纸灰落地的声音。

林定耀把打火机收回口袋，不紧不慢地往椅背上一靠，翘起了二郎腿。

他甚至还拍了拍袖子上落的纸灰。

马建国在旁边看着这一幕，悬了半天的心猛地落下来，两条腿一软，差点没站住。他后背的衣服已经湿透了，贴在脊梁上，凉飕飕的。

黄仲达慢慢直起身，低头看着桌上的图纸。

右下角烧没了，大约缺了四分之一。几条辅助航线的标注变成了焦黑的碎屑，用手一碰就碎。主航线还在，但那团墨迹依然糊在终点坐标上，连带着周围被火烤过，纸面发脆，随时可能碎裂。

他攥着拳头，指节咯咯作响，烧伤的掌心还在突突地跳。

屈辱。

从他在羊城站稳脚跟以来，从来没有受过这种屈辱。

他是黄仲达。在这间屋子里，他说杀谁就杀谁，说赏谁就赏谁。可刚才，他亲手拍灭了一张纸上的火——在几十个手下面前。

跟灭蜡烛似的。

他缓缓抬起头，看向林定耀。

林定耀坐在椅子上，姿态松弛，像个来喝下午茶的客人。

“黄老板，手没事吧？”林定耀看了一眼他发红的掌心，“回头抹点獾油，好得快。”

黄仲达盯着他，眼底的杀意一波一波地翻涌。

但他没有再拿起桌上那把枪。

因为他发现了一件事。

这个年轻人，根本不怕死。

不是装的那种不怕，是真的不怕。被枪顶着脑门的时候，他的手没抖过，呼吸没乱过，连瞳孔都没有放大。

这种人，要么是疯子，要么是真有底牌。

黄仲达选择相信后者。因为疯子不会跑到德兴隆来“谈生意”。

他深吸一口气，把那口怒火硬生生咽下，坐了回去。