阿良吐了吐舌头，站起身来，拍了拍手。

他沿着河岸继续走，不知不觉走到了镇外的桑林。

此时正是采桑的季节，桑叶肥嫩，绿得发亮。

镇里的妇人们三三两两地聚在桑林里，一边采摘着嫩叶，一边聊着家长里短。她们的笑声在林间回荡，惊飞了树梢上的鸟雀。

阿良站在桑林外，看着这一幕。

阳光透过桑叶的缝隙洒下来，在地上投下斑驳的光影。微风拂过，桑叶沙沙作响，像是在低语。

阿良摸了摸胸口的铜钱，感受着那份温热。

“阿良，来吃个桑葚。”

林子里的李婶招呼他。

阿良回过神来，笑着跑了过去。

他伸手摘了一颗紫黑色的桑葚，放进嘴里，甜中带酸，汁水四溢。

远处，白河静静流淌，波光粼粼。

镇里的炊烟袅袅升起，与晨雾融为一体。

阿良看着那些在桑林里忙碌的身影，听着她们悠扬的采桑曲，心中一片宁静。

他忽然觉得，自己这个“泥腿子”，或许真的能在这桃叶渡里，活出个名堂来。

微风拂过，桑叶沙沙，像是在低语，又像是在歌唱。

应该去村西寒窑去看看杜老头了，阿良思忖着。

九岁之前，阿良是跟着杜老头的。

杜老头，是个吃百家饭的。

六岁那年初冬一个早晨，独眼杜老头给了他一个黄米窝头，算是成了他小跟班。但杜老头不让他喊师父，说这也是一门行当，虽不在诸子百家之列，但也有衣钵传承，他自己都不认自己的身份，自然不能收他为徒。

杜老头一只眼，右腿还是瘸的，都传是因为偷东西被人打的，他说，不是，是在战场上受的箭伤，箭头穿透了腿梁骨。

杜老头识文断字，常说自己是个读书人。天冷的日子，南墙根儿晒太阳的时候，不教他打竹板唱莲花落，往往会用打狗棍在地上写几个字，教他来认。

身世飘蓬逐水流，行迹大江荡孤舟。

瓦罐半片盛残月，竹板一双唱寒秋。

两手接过天地厚，一肩挑尽古今愁。

安得郎朗太平世，天下寒门亦无忧。

杜老头唱得真好听。这是莲花落么？他问。不是莲花落，这是诗，杜老头说。

他跟了杜老头第三个年头的时候，杜老头就把他赶开了，他说，百家饭吃久了，就不会走其他路了。

其实，那时的他，已经学会了上山摘果子，下河捉鱼虾，大雪天里套兔子，已经饿不死了。

现在，杜老头坟头的蒿草已经一尺多高了。他没撑过去那个春天，那是一次倒春寒。被人发现时，他的身体蜷缩在那个坍了半边的破窑洞里，冻得邦邦硬。

杜老头是陆先生葬的，好歹置办了一口薄木棺材，就埋在翠屏山脚的一片乱葬岗里，阿良为杜老头戴孝打幡，虽杜老头不承认自己这个弟子，但阿良认。

翠绿的桑林一眼望不到头。

桑林西北，是杜老头的坟。

有飘渺的歌声依稀可闻。

微风拂过，桑叶沙沙，如低语，如轻歌。

镇外桑林，妇人们依旧在采桑，歌声悠扬，飘入晚霞深处。

唱的是这桃叶渡的平淡岁月，

唱的是这小镇居民的朴实仁义，

唱的是这人间烟火里的——采桑子。