晨钟敲响第三遍时，林尘睁开了眼。

不是自然醒来，是被痛醒的。

脊椎深处传来阵阵钝痛，像有无数根锈针在骨缝里缓慢搅动。那是昨日雨夜爬行时留下的旧伤，被湿气一激，便加倍地发作起来。他躺在杂役院通铺最角落的位置，身下是发霉的稻草垫，盖着一床薄得能透光的破被。

空气里弥漫着汗臭、脚臭和劣质灯油的味道。鼾声此起彼伏。

林尘没有动。

他睁着眼，看着头顶黑黢黢的房梁。梁上结着蛛网，一只灰蜘蛛正慢吞吞地爬行。他的意识很清醒，清醒得可怕——昨夜乱葬岗发生的一切，那些涌入脑海的破碎画面、古老经文、还有那具枯骨中传来的叹息，都像烙印般刻在记忆深处。

《尘骨经》。

葬土篇。

炼尘为骨。

每一个字都透着苍凉与疯狂。

林尘缓缓抬起右手，借着从破窗漏进的微光，看着自己布满老茧和伤痕的手掌。这双手曾经握过灵剑，掐过法诀，引动过天地灵气。如今，它只能握柴刀。

“仙骨天成？笑话……”

枯骨中那个声音又在耳边响起，带着无尽的嘲讽与疲惫。

林尘闭上眼，深吸一口气。

然后他坐起身。

动作很慢，每一个关节都在抗议。但他还是坐起来了，像一具被线牵引的木偶。同铺的其他杂役还在睡，有人翻了个身，嘟囔着梦话。

林尘穿好那身灰布杂役服——洗得发白，袖口和膝盖打着粗糙的补丁。他系好腰带，将柴刀别在腰间。刀是钝的，刃口有好几个豁口，握柄被汗浸得发黑。

他走出通铺房时，天刚蒙蒙亮。

杂役院坐落在太玄门最外围的山脚下，几排低矮的土坯房围成个院子。院中央有口井，井边堆着劈好的柴禾，码得整整齐齐——那是他昨天的工作成果。

林尘走到井边，打了一桶水。

水很凉，刺骨。他掬起一捧，泼在脸上。冷水激得他打了个寒颤，却也驱散了最后一丝昏沉。他抬起头，看向东边。

那里是太玄门的主峰群。七座山峰如利剑般刺破晨雾，最高的玉骨峰在曦光中泛着淡淡的玉色光泽。那是他曾经修行的地方。

如今，他在山脚下。

像一粒尘埃。

“看什么看？”粗哑的声音从身后传来。

林尘转过身。

老瘸子拄着木棍，一瘸一拐地从看守房里走出来。他头发乱得像鸟窝，眼屎糊在眼角，身上那件灰袍油得能反光。腰间挂着个酒葫芦，随着步伐晃荡。

“想去主峰？”老瘸子嗤笑一声，露出黄黑的牙齿，“就你这副德行，连给那些仙师提鞋都不配。”

林尘低下头，没说话。

“今日的柴。”老瘸子用木棍指了指院角那堆原木，“午时之前劈完。劈不完，没饭吃。”

那是至少需要三个壮劳力干一整天的量。

林尘点了点头，走向柴堆。

他拿起最粗的一根原木——约莫大腿粗细，是硬实的铁木。这种木头纹理紧密，极难劈开，通常是几个杂役合力才能处理。林尘将它竖在木墩上，双手握紧柴刀。

举刀。

落下。

“铿！”

刀刃卡在木头中间，只劈进去两寸深。

反震的力道顺着刀柄传上来，震得林尘虎口发麻。他深吸一口气，拔出柴刀，再次举起。

一下。

两下。

三下。

汗水很快浸湿了他的后背。每一下劈砍都牵扯着脊椎的伤，痛得他牙关紧咬。但他没有停，只是机械地重复着动作——举刀，落下，拔刀，再举。

老瘸子坐在井边的石墩上，打开酒葫芦灌了一口。他眯着眼看林尘劈柴，浑浊的眼珠里看不出情绪。

日头渐渐升高。

其他杂役也陆续起来了。他们打着哈欠走出房门，看到林尘在劈铁木，有人露出幸灾乐祸的笑。

“哟，这不是咱们的天才师兄吗？”一个尖嘴猴腮的杂役凑过来，他是张三，昨日推搡林尘最起劲的那个，“怎么，仙骨没了，连劈柴都不会了？”

林尘没理他，继续劈砍。

张三觉得无趣，啐了一口，转身去干自己的活了。

但林尘能感觉到，很多目光落在他身上。好奇的，嘲弄的，漠然的。他现在是杂役院的“名人”——一个从云端跌进泥里的前天才，一个活生生的笑话。

他不在乎。

或者说，他必须让自己不在乎。

柴刀又一次落下，这次终于将铁木劈成两半。林尘喘着气，将劈开的木头码到一旁，又拿起下一根。

他的手臂在发抖。

不是累，是饿。

从昨天被扔进杂役院到现在，他只喝了老瘸子给的半碗馊粥。胃里空得发疼，眼前一阵阵发黑。

但他不能停。

停就是死。

要么饿死，要么被赵管事找个由头弄死。

林尘咬紧牙关，再次举起柴刀。

***

午时将近时，赵管事来了。

他穿着那件不合身的绸衫，腆着肚子，背着手在院里踱步。小眼睛扫过每个杂役的工作进度，最后停在林尘面前。

林尘已经劈完了大半柴禾。

他浑身湿透，像从水里捞出来一样。双手虎口裂开了，渗着血，和刀柄上的黑垢混在一起。脸色苍白得吓人，但腰杆挺得笔直——这是多年修行养成的习惯，一时改不掉。