林云是被疼醒的。

浑身上下没有一处不疼，像是被人拿钝刀从头刮到脚。他试着睁眼，眼皮沉得像灌了铅。视线里先是一片模糊的灰白，慢慢聚拢成形状——房梁，是木头房梁，黑漆漆的，结着蛛网。

他躺着没动，让意识一点点回笼。

火箭弹。任务。陈渔。

不对。

林云猛地睁开眼，撑着坐起来。身体不听使唤，胳膊抖得厉害，但他还是看清了周围——一间破屋子，土墙漏风，门板歪斜，地上铺着发黑的干草。他身上穿着粗麻布衣服，又硬又扎，不是自己的作战服。

门被推开，一个老头端着碗进来，看见他醒了，愣了一下。

“命真硬。”老头把碗搁地上，“烧了三天，还以为挺不过去了。”

林云张了张嘴，嗓子像砂纸刮过：“这是哪？”

“灵剑宗。”老头蹲下，从怀里摸出个干饼子啃，“外门杂役院。你也是倒霉，刚买进来就赶上疫病，死了十几个人，就剩你一个。”

林云没听懂。

灵剑宗？杂役院？

“买进来？”他问。

老头瞥他一眼：“你失忆了？牙行卖来的，一百二十两银子。签了十年契，生死由命。”

林云沉默了几秒，低头看自己的手。不是他的手。这双手更年轻，没茧子，指节也没变形，虎口干干净净——没握过刀。

他换了具身体。

“吃饭。”老头站起来，拍拍屁股，“吃完去劈柴。柴房在后山，别走错，后山以外的地方不能去，那是内门弟子的地界，撞上了打死白打。”

门又关上。

林云盯着那碗粥看了半天，端起来喝干净。米少水多，带着股糊味，但他没挑。

吃完，他站起来，晃晃悠悠往外走。

柴房确实在后山。说是柴房，其实就是个四面漏风的棚子，堆着小山一样的木柴。旁边搁着一把生锈的柴刀，刀口卷刃，木柄开裂。

林云把柴刀拿起来，掂了掂。

轻，太轻了。但握在手里的感觉让他安心了一点。他找块石头坐下，开始磨刀。

嚓——嚓——

声音单调，但他不嫌烦。磨了半个时辰，刀口总算露出点锋。他站起来，对准一根碗口粗的木柴，手腕一转，刀光闪过——

咔嚓。

木柴断成两截，切口平整。

林云看着手里的柴刀，忽然笑了一下。

就在这时，身后传来一声嗤笑。

“哟，新来的？”

林云回头。三个年轻人站在棚子外面，穿着同样的粗麻衣，但收拾得比他干净。为首的那个抱着胳膊，下巴扬着，上下打量他。

“柴房的活归我管。”他走过来，“你新来的，不懂规矩，今天劈的柴都得归我。”

林云看着他，没说话。

“聋了？”那人伸手来推，“老子跟你说话——”

话音未落，他手腕一翻，柴刀的刀背已经抵在对方咽喉上。

三个人都愣住了。那人眼睛瞪大，喉结滚动，不敢动。

林云的刀很稳，稳得像焊在他手里。

“规矩是什么？”他问。

那人咽了口唾沫，声音发颤：“你、你等着……”

林云收了刀，没看他。

三个人连滚带爬跑了。

林云继续劈柴。一刀一根，一刀一根，动作机械，脑子里却转得飞快。这个世界不对劲——那三个人看他的眼神不对，说话的语气不对，最重要的是，那个为首的家伙伸手时，他感觉到了。

这人身体里，有什么东西。

不是肌肉力量，不是爆发力，是一种……他形容不出的东西。像是一团温热的气，从对方小腹那里往外散。