五月十八。

村里人一大早都忙着往镇上赶。

赶车的赶车，挑担的挑担，就连平时爱在村口晒太阳的几个老汉，今儿个也没了踪影。

家家户户都忙得脚不沾地。

沈大富家那两间土坯房，还是孤零零地立在那儿。

院子里的杂草更深了，都快漫到门槛边。

上个月还能看见的那条被人踩出来的小路，这会儿又没了踪影。

草叶子长得疯，有的已经齐腰深，风一吹，哗啦啦地响。

灶房的烟囱从没冒过烟。

窗户纸破了几个大洞，风吹进去，呜呜地响，像是谁在哭。

屋里更暗了。

日头照不进来，只有门缝里漏进来几道光，落在那张铺满干草的炕上。

炕上那个人，已经瘦得脱了相。

颧骨高高凸起，像两座小山。

眼窝深陷下去，眼珠子嵌在里头，显得格外大，格外凸。

脸上只剩一层皮包着骨头，皮是蜡黄的，皱巴巴的。

胡子拉碴的，乱成一团，也不知道多久没打理过。

有些胡子上粘着干了的粥痂，黑乎乎的，硬邦邦的。

嘴唇干裂，裂口里渗着血丝，血丝干了，结成黑红的痂。

身上的褥疮更多了。

后背，屁股，大腿，烂得一塌糊涂。

有的结了黑褐色的痂，硬邦邦的，有的还在流脓，脓水黄黄的，黏黏的，顺着皮肤往下淌，渗进身下的干草里。

干草早就该换了。

底下的那层已经沤烂了，和屎尿混在一起，黑乎乎的，发出一股刺鼻的臭味。

那股味儿能把人熏一个跟头。

可他已经闻不到了。

在这味儿里躺了几个月，鼻子早就失灵了。

沈大富睁着眼，望着房梁。

那张破蛛网还在。

比上个月更破了，只剩几根细丝挂在那儿，在从破窗户里吹进来的风里一晃一晃的。

网上早就没了蜘蛛，不知道是死了，还是去了别处。

沈大富有时候都在想，人怎么这么能活呢？

这都几个月了？

从开春躺到入夏，从棉袄躺到单衣。

躺得皮包骨头，躺得浑身烂透，躺得连翻身都翻不了。

可他妈的就是不死。

他想死。

真的想死。

饿死自己，就不用再受这个罪了。

不用再躺在这屎尿堆里，不用再闻这臭味儿。

可床头那块饼子，硬得跟石头似的，他还是会去啃。

饿到受不了的时候，他会拼命地伸着脖子，一点一点地去够那块饼子。

脖子上的青筋暴起来，脸憋得通红，嘴唇够到饼子的时候，他会用那几颗松动的牙，一点一点地磨。

磨下来一点，嚼嚼，咽下去。

再磨一点，再咽下去。

他恨自己这不争气的身体。

想死，死不了。

想活，又活不成。

就这么吊着，一天一天地熬。

陈阿婆上回来，已经是三天前的事了。

她端着一碗稀粥，还带了半块饼子，放在他床头。

陈阿婆扶着他的头，一勺一勺地喂。

“大富啊，”

她喂完粥，叹了口气，

“地里的活我忙不过来，往后怕是不能常来了。”

沈大富望着她，嘴唇动了动，想说什么，可他的舌头不听使唤，喉咙也不听使唤，那些话堵在嗓子里，就是出不来。

陈阿婆知道他心里苦。

可苦又能怎样？