“练个屁，练桩那是要吃食顶着的。”另一人冷笑一声，“就咱们这条件，敢碰桩功，那就是找死。”

嘴上这么说。

可眼里，分明已经多出了一丝嫉妒。

嫉他敢赌。

也嫉他真赌出了点东西。

在下城，没人会为梦鼓掌。

可一个人若是真做了旁人不敢做的事，还做成了，总会让人忍不住多看他两眼。

更会让人心里发酸。

老匠指尖微微一停，看了叶霄几眼后，什么都没说，又继续低头磨刀。

又过了一个时辰。

棉帘忽然被掀开，冷风卷着雪末灌了进来。

工头踩着雪泥进门，鞋底拖出一串黑印。

他先没说话，只低头抖了抖帽檐上的冰渣，又从怀里摸出一枚发黑的铜板，在指肚里慢慢搓了搓，像是在心里先把账捋顺。

随后才开口：

“北炉又堵了。”

铜板在指间一弹，发出一声轻响：

“林子脚扭了，去不了。”

“现在还差一个顶炉的，谁上？”

这句话一落，整个工寮瞬间静了。

“又是北炉……”

有人低声咕哝了一句，脸色都变了。

“那地方钱是多，可也是拿命换。上回有人风口一冻，火口一烤，脑子里的血管直接炸了，当场就没了。”

“还有人脚下一滑，从梯子上摔下去，摔成一摊。”

“吸多了瘴气的更惨，撑不了几天，肺就先烂了。”

工人们都知道，顶炉人挣的是快钱。

可折的，是命。

风口把瘴气往炉道里卷。

火口能把人烤得皮开肉绽。

那梯子窄得吓人，稍微站不稳，人就得摔下去。

顶炉的人，就吊在最高处，呛、烫、冷、瘴气，一样都躲不过。

壮汉进去都撑不了几天。

所以没人抢。

只有真被逼到死路上的人，才会去。

工头目光从几个壮汉脸上一一扫过去，眉头皱着。

他也不想把能用的人白白送进去。

可炉子要顶，活不能停。

他没再多问，只把那枚发黑的铜板收回掌心，目光在众人脸上一一扫过，像是在挑一块最不怕折的骨头。

几个壮汉眼神都避开了。

有人低头装忙。

有人故意把锤敲得更响。

没人愿意对上工头的视线。

空气里，只剩炉风从门缝里往里钻的冷。

沉默里，叶霄握锤的手指，慢慢收紧了。

他脑子里闪过的，不是自己会怎么死。

是家里的巷钱。

是快退烧的小雪。

是那张写着九的纸。

去，有可能出事。不去，巷钱会先要命。

更何况，他还有底牌。

能拼。

叶霄抬起头，把锤子放下。

锤柄在地上一碰，发出一声闷响。

然后他往前迈出半步，声音不高，却一下把这片死寂劈开：

“我去。”

四周视线瞬间全压了过来。

先是一静。

随后，便有人压着嗓子骂了一句：

“这小子疯了吧？居然主动往北炉去？”

“那地方钱是来得快，可命断得更快。”

另一个人摇头，眼神里全是笃定：

“就算他真练出点桩劲，也没用。北炉那地方，不是靠站桩就能撑住的。”

还有人低声冷笑：

“也好，有人顶上，这事就轮不到咱们头上了。只求他别死太快。”

这些声音都不大。

可每一句都很真。

工寮里的人，不会在意谁往死路上走。

他们只会先想，死的别是自己就行。

叶霄没理，也没解释。

只是平静地看着工头。

工头盯着他看了几息，心里已经在算，他能撑几天，又能值几天钱。

片刻后，工头忽然扯了下嘴角，那笑里全是寒气：

“好。”

“就你。”